неимоверно хочется что-то сказать, но слова снова застревают в локтях. Выгрызать их оттуда все менее необходимо для кого-либо, кроме меня самого.
Сколько у вас вчера было? 11 месяцев? наша с тобой попытка, кажется, провалилась. Я едва ли снова не захлебываюсь желанием вспороть душу перед тобой, но ты снова воздерживаешься. Мне...не нравится это. Я хочу знать тебя. Хочу касаться если не тебя, то твоей жизни хотя бы.
Пусть я буду упиваться и другими желаниями тоже, но если они снова будут порываться выскочить в виде слов, то я крепко схвачу себя за горло и буду держать так, даже если придется умереть.
Я знаю, что ты знаешь.
Скоро наши с тобой несуществующие семнадцать месяцев. Я дважды посчитал на пальцах сейчас. Ха...все никак не могу смириться, что, когда их будет двадцать пять, у меня не будет уже не то, что шанса, а даже чертовой возможности.
Ты уходишь. Оставаясь лишь в моем прогнившем сердце. И оттуда я тебя не отпущу. До того самого дня, когда я осознаю, что "хватит". На следующий день меня не будет.
Смотри, как Время все расставило по "своим" местам.